Os presos contam os dias
mil anos por cada dia,
mas os meus, sem alegria,
como os contarei eu,
verdadeiro amor meu,
a quem por meu Deus conheço?
Pois como preso padeço
(e como quem vos não vê)
mal, cuja dor se não crê,
de prisão e de ausência,
pois, sem pecar, penitência
faço detrás de uma grade.
Meus olhos, de escuridade,
já não vêem, ja estão mortais.